Escritos de Richard Prince de 1980 – Porque Richard Atende aos Filmes Sozinho?

Este é um dos escritos mais célebres de Richard Price de 1980

Por Que eu Vou ao Cinema Sozinho?

O Tempo Perfeito

Muitas pessoas gostariam que fossem outra pessoa. E alguns de nós gostariam
de trocar partes com outras pessoas, mantendo o que já gostamos e
descartando as coisas que não podemos suportar. Algumas pessoas gostariam de tentar mudar de lugar, apenas por um dia, talvez com alguém que admirassem ou até mesmo invejassem, para ver como seria, para ver se seria o que sempre ouviram que seria.

Há também aqueles que estão muito satisfeitos consigo mesmos e nunca pensam
em coisas como as bênçãos de outra pessoa, e parecia apropriado para alguém como ele, que esses satisfeitos fossem os que ele mais queria ser, trocar e experimentar para tomar o lugar de.

Ele nunca imaginou como seria passar um dia inteiro sem ter que evitar um espelho. E onde ele morava, certificava-se de nunca ter um reflexo, e qualquer superfície que o fizesse, entorpecida ou apagada, e qualquer
superfície que se tornasse teimosa e conservasse o seu polimento, era jogada num balde.
Quando ele saía, para o lado de fora, ele se certificava de cuidar de tudo o
que era ele, e estar ciente de resistir e afastar-se mesmo de um quadro de
vidro, algo tão comum quanto uma janela escura. A inconsciência desinibida era algo não-hereditário, como uma forma sem nome de nova vida, algo que não se aprendia – uma espécie de gracenote anômalo.

Esse tipo de personagem ou “componente” (como ele veio a chamá-lo) era uma de
suas vontades – uma surpresa que ele pedira em cada um de seus trinta e três
aniversários e embora as chances de receber este prêmio estivessem ao lado o bem, tornou-se um hábito, uma atitude, um pedágio a ser pago, como com certeza, fazer a aposta,
por que não, o pensamento positivo custa tanto quanto as chances de consegui-lo de qualquer maneira.

Suas exigências físicas e sua incapacidade de chegar a um acordo com sua ordem,
não era, como se poderia supor, excêntrico, ou mesmo perigosamente caprichoso. Ele
tinha motivos justificáveis, e pedir por libertação, por mais que não fosse respondido, era, ele achava, um relógio rigoroso e necessário. Principalmente ele não tinha certeza, (uma questão de sorte) de quanto tempo ele poderia continuar a andar com a sensação de sangue em suas mãos.

West Village, em Nova York,

Ele morava no West Village, em Nova York, na Eleventh Street, perto
do canto sudoeste da Hudson Street. E mesmo em uma parte da cidade onde muitos homens eram incrivelmente bonitos, ele era mais. Seu olhar tinha o chamado, eles
explodiram a conta para o que era geralmente considerado clássico ou divino, e o
que geralmente se dizia sobre eles era algo como “como pode ser isso”.

Ele ouvira isso muitas vezes e tantas vezes quanto ele, mas ainda assim aceitava
mal sua sorte como uma maldição, algo inventado de propósito,um osso apontado para ele por uma tribo desconhecida por razões que ele achava injustas. Ele estava
sendo punido por existir como era, e o que restou de sua vida veio a ser
vivia como uma versão de um, como uma sombra, (uma vida tão sutil quanto um detalhe)
sempre certificando-se de nunca ser marcado ou nomeado, bom ou mau.

O self-casting ou este é o estado assumido da invisibilidade, foi o
caminho pronto que ele imaginou para evitar embaraço e confronto.

O que muitas pessoas imaginavam ser o homem mais bonito do mundo não era a aventura que se dizia ser.

A privacidade em público, pelo menos na cidade, era algo negociado. O dedilhado constante e a segmentação nunca eram tão inofensivos quanto fofocas ou sussurros, e o que a maioria das pessoas tolerava como “roupa suja”, ele corretamente temia como possível, (a qualquer hora) linchamento livre para todos.

Ele passou a maior parte de sua vida adulta em um ambiente urbano, onde as relações de pedestres passaram a ser vistas como a dança moderna. Ele diria que era um
artista solo, um independente, alguém que andava mais do que andava e se o seu movimento não era exatamente em linha reta, ele aparecia como numa
corrida de vela e voltava de onde começava. geralmente sua casa, vá para dentro, fique e não saia por uma semana.

Ele não era um mártir. Ele não era alguém que sentia pena de si mesmo e
andava com a cabeça para baixo de bom grado. O contato com os olhos deveria ser
natural e bem-vindo, e ter que usar óculos escuros, como se usasse um par de sapatos, não era para ele, jazzístico ou frio ou com alma.

A virada de cabeças, ou o efeito inútil de parar o trânsito, era como
confrontar seus colegas como um conjunto de exposições. As pessoas congelaram e anteciparam,
como se a visão de sua presença fosse de natureza religiosa. Foi assustador. Realmente
um susto.

Ele Era Melhor que Cristo, Ele Era Fisicamente Perfeito


Ele passou a se referir a sua condição como superfície, e sua superfície era um sinal
de uma emoção que o literal poderia ser tão verdadeiro, talvez mais verdadeiro que o
símbolo. Quero dizer, o homem poderia respirar e, a menos que ele morresse e viesse a ser conhecido apenas através de uma fotografia, então alguém teria que admitir que as mesas haviam girado.

Sua literalidade era o que era real. Isto é o que ele usava nas mãos.
Ele era um portador, talvez o único, um lembrete sempre presente de que proporção,
linha e beleza não existiam necessariamente apenas em uma impressão, forma ou
ideia. Era disso que se tratava todo o sangue e essa revelação e a
seriedade pesavam uma tonelada incrível.

A primeira vez que ele a viu, ele a viu em uma fotografia. Ele já a havia visto
antes, em seu trabalho, mas lá, ela não se aproximou nem se
aproximou tão bem quanto em sua foto. Atrás de sua escrivaninha, ela era muito real para se
ver, e o que ela fazia na vida cotidiana nunca poderia garantir o efeito daquilo que
costumava ser recebido de uma semelhança objetiva.

Ele tinha que tê-la no papel, um material com uma superfície plana e sem costura; uma localização física
que poderia representar sua semelhança em um só lugar; um lugar que tinha as
chances de parecer real, mas um lugar que não tinha nenhuma chance específica de ser real.

Suas fantasias, e agora, a dela, precisavam de satisfação. E a
satisfação, pelo menos em parte, parecia surgir por meio de injecções, talvez
“percebendo”, a ficção imaginada por sua fotografia.

Ela tinha que ser condensada e inscrita de uma forma que suas expectativas do
que ele queria que ela fosse (e o que ele queria ser também) pudessem pelo menos ser
possivelmente, mesmo remotamente, realizadas. A sobredeterminação fazia parte de seu plano e, de
uma maneira estranha, o mesmo tipo de vida após a morte psicológica era o que ele amava,
às vezes duplamente amado por sua imagem.

Não era que ele quisesse adorá-la. E não era que ele quisesse
ser taxado e organizado por uma espécie de devoção acrítica. Mas sua imagem
parecia ter uma forma concreta e real, um poder encarnado – um poder que ele
poderia de bom grado e facilmente contribuir. E o que ele parecia ser capaz de fazer,
na frente ou fora dele, era passar o tempo em um estado corporal particular, um
equilíbrio alternado que o fazia entrar e sair e o fazia ver algo
sobre uma vida após a morte.


Um de seus amigos disse que ela queria, o que ela fez, ter um tipo de mistura,
talvez uma cruz, entre o Velvet Underground e The Beach Boys.
Sua atitude ou raciocínio foi simplesmente baseada no fato de que ela pagou
seu próprio dinheiro por todos os seus álbuns e os tocou por vários
anos depois que aprendeu como fazer um blog de sucesso, nunca parecendo cansar das mesmas músicas, não importando quantas vezes ela as tivesse ouvido. .

Ela nunca havia qualificado os dois grupos e nunca tentou descobrir por
que recebia praticamente o mesmo tipo de satisfação do que poderia ter
sido facilmente descrito como sons e imagens de dois mundos diferentes.
Mais uma vez, ela achava que os mundos eram interessantes e não
havia razão para que ela não pudesse ser uma cidadã de ambos.

Isto, obviamente, não quer dizer que ela não estivesse ciente da escuridão, do
couro, do brilho do Subterrâneo; ou o sol, surfe e areia,
associados aos Beachboys.

Mas ela também sabia que essas coisas eram descrições, formas de fabricar um sentido (cercar a atração), uma maneira de colocar o dedo neles e fazer o que quer que fosse, mais fácil de engolir – um monte de “coisas” que eram mal pensava no meio da multidão, tarde da noite, com os olhos bem fechados; andando de um lado para o outro em uma sala de um prédio, bem no final da cidade, onde não havia o único e o único, o honesto a bondade, ou o artigo genuíno.

Nas duas últimas semanas, uma das primeiras coisas que ele começou a pensar
depois de sair da cama, está voltando. Ele se levanta, liga o
rádio, olha pela janela, (até o céu) coloca um pouco de água no rosto e
respira fundo no espelho. Essa parte também é virada e mesmo que ele nunca goste do que vê, ele ainda tenta se convencer de que o que está no espelho é apenas um reflexo, algo que pode ser gerenciado olhando para trás, encarando e liberando o que ele sabe ser verdade .
“É melhor do que lutar contra o impossível”, ele diz, “e o que eu sei,
acabei de admitir”.

Este “arranjo”, mesmo que seja lentamente, colocando-o em um
sono profundo e oco, o sono que ele sabe não será lendário.
“Um dia desses eu vou acordar uma loira burra. Acredite em mim, eu sou
trabalhando nisso. Estou pensando em coisas como se eu tirasse o telefone do gancho,
quanto tempo levaria até que alguém quebrasse a minha porta para ver se é
onde eu estava. ”

Ele começou a pensar que essa idéia de ficar em sua cama está
sugerindo algo finalmente significativo. Não é mais apenas uma ideia. Ele veio para representar um caminho de volta para uma estrutura paroquial, quase tomando algo como um feriado sem título. E é engraçado também, porque ele sabe que essa estrutura sempre foi menosprezada por pessoas que ele esperava cobrar assuntos de pedestres com uma espécie de insurgência cosmopolita.

“Emigrantes com uma missão”, ele os chama. “Talvez seja um pouco mais fácil para
mim. Eu nasci na Zona do Canal – quero dizer que o lugar não está mais lá.
Então não é como se eu estivesse saindo de uma história ou de um passado.

Felizmente para mim, a sala escura, a pequena tv em preto e branco, o telefone, o edredom de plumas – tudo é um substituto aceitável para visão e drama. ”
“ Eu nunca quis deixar meu quarto em primeiro lugar e não vejo razão
pela qual este desejo particular de ser fundamentado, ser encarado como um
estilo infeliz . Eu gosto de ficar em casa. Eu nunca senti uma urgência para assimilar. E
, de qualquer forma, esse não é o tipo de arranjo que a maioria das pessoas quer depois de ter tomado um pedacinho do mundo? ”
The Velvet Well

Revistas, filmes, tv e discos. Não foi a condição de todos
mas para ele, às vezes, parecia que era, e se realmente não era, estava
tudo bem, mas ia ser difícil para ele se conectar com alguém que se passava como um exemplo ou uma versão de uma vida juntos. de
matéria razoável.

Ele já havia aceitado todas essas condições e construído a partir de seus
dados, e para ele o que foi dado era qualquer coisa pública e o que era público sempre foi real. Ele transportou esses dados de seu blog de sucesso para uma realidade mais real do que a condição que ele aceitou pela primeira vez. Ele nunca foi muito inteligente, muito assertivo, muito
intelectual – especialmente muito decorativo. Ele tinha um espírito que tornava mais fácil receber do que censurar.

Seus próprios desejos tinham muito pouco a ver com o que vinha de si mesmo, porque o
que ele dissera (pelo menos em parte) já havia saído. Seu caminho para torná-lo
novo era fazê-lo novamente, e fazê-lo novamente era o suficiente para ele e, certamente,
pessoalmente, quase ele.

Vídeo Sobre Richard Prince: